席必思拿着块深蓝色的手帕擦笔上的手汗。手帕上有些地方很暗，干涸了，不知道是什么。

        “手帕上那……是什么？”

        席必思不急不缓地用干净的一块把笔擦干净，放回他蜷握着的手里。

        “你不都猜到了？”

        谢松亭没抓稳，任笔掉在桌上。

        一声脆响。

        “那天你的血，”席必思声音放低，笑了，“没舍得洗。”

        谢松亭一手按在笔上，按得桌子啪一声，笔帽上方便挂纸的塑料勾被他按得裂开。

        席必思看目的达到，不再逗他，换了一句。

        “明天去拆线吧？请好假了，我和你一起。”

        “……嗯。”

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